A Mensagem Que Nunca Foi Enviada

"Há palavras que atravessam continentes.

Outras passam uma vida inteira esperando que alguém encontre coragem para escrevê-las."

O aparelho voltou a vibrar.

Desta vez...

A luz permaneceu acesa.

Não havia urgência.

Não havia insistência.

Apenas uma presença discreta.

Como alguém batendo à porta sem desejar interromper o silêncio.

O velho permaneceu junto à janela.

Não olhava para o aparelho.

Nem para ele.

Olhava para o horizonte.

Como se algumas escolhas precisassem nascer sem testemunhas.

Respirou profundamente.

Pegou o celular.

Nenhum nome.

Nenhuma fotografia.

Somente uma frase.

"Abra quando estiver pronto."

Sorriu.

Era curioso.

Durante tantos anos abrira mensagens sem estar preparado para recebê-las.

Agora...

Pela primeira vez...

Uma mensagem parecia respeitar o seu tempo.

Tocou a tela.

Esperava um texto.

Uma imagem.

Talvez uma resposta.

Mas encontrou apenas uma página completamente branca.

Nenhuma palavra.

Nenhuma instrução.

Apenas o vazio.

Olhou para o velho.

— Não há nada.

O velho respondeu sem se virar.

— Tem certeza?

Voltou a olhar.

Continuava vazia.

Foi então que percebeu uma pequena frase escrita quase no rodapé.

Tão discreta que parecia ter esperado por aquele momento.

Leu lentamente.

"Escreva o nome da primeira pessoa que veio ao seu coração enquanto atravessava esta Porta."

As mãos permaneceram imóveis.

Não precisou pensar.

O nome chegou antes.

Como chegam algumas lembranças.

Sem pedir licença.

Fechou lentamente os olhos.

Não era a pessoa de quem mais sentia saudade.

Nem aquela que mais amava.

Era alguém de quem simplesmente deixara de lembrar.

E essa descoberta doeu.

Vieram pequenas cenas.

Um sorriso.

Uma conversa.

Um gesto de bondade.

Nada extraordinário.

Apenas aqueles instantes simples que, sem percebermos, acabam sustentando uma vida inteira.

Quanto tempo fazia que não pensava naquela pessoa?

Não sabia.

Talvez anos.

Talvez uma vida.

Quando abriu novamente os olhos, outra frase havia surgido.

"Ainda existe tempo."

Sentiu um aperto no peito.

Não porque a frase fosse triste.

Mas porque era verdadeira.

Logo abaixo apareceu outra.

Ainda menor.

"Nem toda saudade faz barulho."

As lágrimas vieram sem esforço.

Não eram lágrimas de dor.

Eram lágrimas de reconhecimento.

Como encontrar, dentro de uma velha gaveta, uma fotografia que julgávamos perdida.

O velho permaneceu onde estava.

Não se aproximou.

Algumas emoções crescem melhor quando ninguém tenta explicá-las.

Depois de um longo silêncio...

Falou apenas uma vez.

— Sabe qual é o maior engano das pessoas?

Esperou.

— Pensar que a vida muda quando algo extraordinário acontece.

Virou-se lentamente.

Havia serenidade em seus olhos.

Mas também uma tristeza antiga.

Daquelas que já aprenderam a caminhar em paz.

— Quase sempre...

Ela muda quando fazemos aquilo que adiamos durante tempo demais.

Silêncio.

Olhou novamente para a página em branco.

Ela continuava esperando.

Não parecia exigir palavras.

Parecia apenas oferecer uma oportunidade.

Compreendeu então que aquela folha jamais fora criada para receber mensagens.

Ela existia para devolver pessoas.

Pessoas que a pressa havia escondido.

Pessoas que o orgulho afastara.

Pessoas que o tempo nunca conseguiu apagar completamente.

Os dedos aproximaram-se lentamente do teclado.

Pararam sobre a primeira letra.

Não escreveram.

Ainda não.

Havia uma diferença enorme entre lembrar alguém...

E encontrar coragem para alcançá-lo.

O velho percebeu.

Sorriu discretamente.

Não disse que era fácil.

Porque sabia que não era.

Apenas olhou para ele como quem diz, sem palavras:

"Agora você sabe qual é a porta que realmente precisa atravessar."

O aparelho permaneceu em silêncio.

A página continuava em branco.

Esperando.

E, pela primeira vez desde o início daquela noite...

Compreendeu que existiam mensagens que não eram feitas para serem escritas imediatamente.

Algumas precisavam amadurecer dentro do coração...

Antes de encontrar coragem para nascer.

O Nome Esquecido

"Algumas pessoas nunca deixam a nossa vida.

Apenas esperam, em silêncio, que a memória volte a chamá-las pelo nome."

A página permanecia em branco.

Esperando.

Nenhuma palavra surgia.

Nenhuma orientação.

Nenhuma pressa.

Pela primeira vez desde que atravessara a Porta...

O livro parecia ter terminado.

Agora...

Era sua vez de escrever.

Os dedos permaneceram suspensos sobre o teclado.

Não por falta de palavras.

Mas porque existem mensagens que pesam mais do que uma vida inteira de silêncio.

Olhou novamente para o nome.

Continuava ali.

Nítido.

Como se nunca tivesse ido embora.

Quantos anos haviam passado?

Cinco?

Dez?

Talvez mais.

Era estranho.

O tempo apaga datas.

Apaga lugares.

Apaga rostos.

Mas nunca consegue apagar completamente quem um dia nos ajudou a ser quem somos.

Respirou profundamente.

Começou a escrever.

Parou.

Apagou tudo.

Tentou outra vez.

As palavras pareciam artificiais.

Como se estivessem tentando esconder justamente aquilo que deveriam revelar.

Sorriu discretamente.

Passara anos respondendo mensagens em poucos segundos.

Mas aquela...

Parecia impossível.

O velho continuava junto da janela.

Não dizia nada.

Apenas observava o jardim.

Depois de um longo silêncio, perguntou:

— Sabe por que dói tanto?

Não respondeu.

O velho continuou.

— Porque existem pessoas que nunca foram embora.

Nós é que nos afastamos delas.

As palavras permaneceram no ar.

Nenhuma delas acusava.

Nenhuma condenava.

Apenas revelavam.

Voltou os olhos para a tela.

Desta vez não tentou escrever algo bonito.

Escreveu apenas a verdade.

"Hoje me lembrei de você."

Parou.

Leu novamente.

Continuava pouco.

Mas era suficiente.

Acrescentou mais uma linha.

"Espero que a vida tenha sido gentil com você."

Nada além disso.

Nenhuma explicação.

Nenhum pedido de desculpas.

Nenhuma justificativa.

Apenas duas frases.

Talvez as mais verdadeiras que escrevera em muitos anos.

O dedo aproximou-se lentamente do botão de enviar.

Parou.

Sentiu o coração acelerar.

Era curioso.

Atravessar uma porta misteriosa parecera mais fácil do que atravessar aqueles poucos centímetros de tela.

Olhou para o velho.

— E se não responder?

O velho demorou.

Muito.

Depois respondeu com uma serenidade que parecia nascer de uma lembrança antiga.

— Algumas perguntas nunca recebem resposta.

Fez uma pausa.

— Mas isso nunca significou que não valia a pena fazê-las.

Olhou novamente para a tela.

O botão continuava esperando.

Bastava um toque.

Um gesto tão pequeno.

E, ainda assim...

Parecia conter o peso de muitos anos.

Respirou profundamente.

Então...

Fechou o aparelho.

O velho não demonstrou surpresa.

Apenas sorriu.

— Ainda não?

Balançou lentamente a cabeça.

— Ainda não.

O velho aproximou-se.

Colocou delicadamente a mão sobre seu ombro.

— Não tenha pressa.

Existem mensagens que precisam amadurecer primeiro dentro de quem as escreve.

Silêncio.

Guardou o aparelho.

Curiosamente...

Não sentiu fracasso.

Também não sentiu alívio.

Sentiu apenas uma estranha certeza.

Aquela mensagem já havia começado a mudar alguma coisa.

Mesmo antes de ser enviada.

Enquanto caminhavam de volta pela biblioteca...

Compreendeu que algumas decisões não transformam nossa vida no instante em que acontecem.

Transformam-na no instante em que finalmente encontramos coragem para realizá-las.

E aquela coragem...

Estava mais próxima do que jamais estivera.

A Segunda Porta

"Toda porta nos leva a algum lugar.

Mas apenas algumas nos devolvem a nós mesmos."

Ali...

O tempo parecia ter desistido de contar os dias.

Não existiam relógios.

Nem calendários.

Nem manhãs.

Nem noites.

Existia apenas aquela estranha sensação de que uma longa viagem estava chegando ao fim.

O velho caminhava lentamente entre as estantes.

Passava a mão sobre os livros como quem se despede de velhos amigos.

Nenhuma palavra.

Nenhuma explicação.

O silêncio parecia suficiente.

Parou diante da grande janela.

A cidade permanecia do outro lado.

As mesmas ruas.

As mesmas portas.

As mesmas luzes.

As mesmas pessoas.

Tudo continuava exatamente igual.

Mesmo assim...

Já não parecia o mesmo lugar.

As grandes portas haviam perdido o brilho.

As vozes pareciam mais distantes.

A pressa já não fazia sentido.

O velho perguntou sem desviar os olhos da cidade.

— O que mudou?

Olhou novamente para as ruas.

Demorou para responder.

Depois sorriu discretamente.

— Eu.

O velho fechou os olhos.

Como quem esperava ouvir exatamente aquela resposta.

Nenhuma outra palavra foi necessária.

Durante algum tempo...

Os dois permaneceram apenas observando.

Foi então que percebeu uma porta no fundo da biblioteca.

Tinha certeza de que ela não estava ali antes.

Era simples.

Sem desenhos.

Sem fechadura.

Sem qualquer detalhe.

Parecia existir desde sempre.

Apenas aguardava o instante certo de ser vista.

Aproximou-se.

Passou lentamente a mão sobre a madeira.

As marcas do tempo permaneciam ali.

Pequenos riscos.

Pequenas cicatrizes.

Como as que cada ser humano carrega sem que ninguém veja.

Olhou para o velho.

— É esta?

O velho apenas assentiu.

— O que existe do outro lado?

Desta vez...

Ele não respondeu.

Sorriu.

E fez um pequeno gesto com a cabeça.

Como quem dizia:

Descubra.

Respirou profundamente.

Empurrou a porta.

Ela abriu sem produzir qualquer som.

Do outro lado...

Não havia corredores.

Nem jardins.

Nem bibliotecas.

Nem luz.

Havia apenas um grande espaço vazio.

Entrou.

Olhou ao redor.

Nada.

Durante alguns segundos acreditou que a sala estivesse completamente vazia.

Então percebeu.

Não era a sala que estava vazia.

Era o silêncio.

No fundo daquele espaço havia um espelho.

Antigo.

Imenso.

Não parecia refletir apenas imagens.

Parecia guardar tempo.

Aproximou-se lentamente.

Observou o próprio rosto.

As mesmas marcas.

As mesmas rugas.

Os mesmos olhos.

Mas aqueles olhos...

Já não carregavam a mesma inquietação.

Ainda existiam perguntas.

Ainda existiam cicatrizes.

Ainda existiam perdas.

Mas já não existia desespero.

A esperança voltara.

Não aquela esperança impaciente que exige respostas.

Outra.

Mais silenciosa.

Como uma árvore que conhece todas as estações e, ainda assim, continua esperando a primavera.

Ergueu lentamente a mão.

Tocou o espelho.

A superfície ondulou como a água do lago.

Naquele instante...

As lembranças passaram diante dele.

A infância.

A primeira despedida.

Os sonhos abandonados.

As noites esperando uma mensagem.

As horas desperdiçadas procurando respostas em lugares que jamais poderiam oferecê-las.

Depois...

Vieram os livros.

A Biblioteca.

O velho.

O barco.

A Porta.

Tudo fazia parte da mesma viagem.

Então compreendeu.

Jamais estivera procurando uma resposta.

Nem uma porta.

Nem sequer um livro.

O que sempre procurara...

Era voltar para casa.

E casa nunca foi um lugar.

Era a pessoa que quase deixara de ser.

Uma lágrima escorreu lentamente.

Não havia tristeza.

Nem alegria.

Havia paz.

Uma paz simples.

Daquelas que não fazem barulho.

O velho aproximou-se pela última vez.

Parou ao seu lado.

Também olhou para o espelho.

Seu reflexo não apareceu.

Como se aquele lugar já não lhe pertencesse.

Depois colocou delicadamente a mão sobre seu ombro.

Foi a única vez, desde que se conheceram, em que sua voz pareceu vacilar.

— Eu não posso atravessar esta Porta com você.

Olhou para ele.

O velho sorriu.

Um sorriso pequeno.

Humano.

Cheio de gratidão.

— Cada leitor precisa fazer esse último caminho sozinho.

Silêncio.

Os dois permaneceram olhando para o espelho.

Até que a biblioteca começou lentamente a desaparecer.

Primeiro as estantes.

Depois a janela.

O jardim.

O lago.

Os livros.

Tudo foi sendo dissolvido pela mesma luz serena que escapava da Porta.

O velho também começou a desaparecer.

Não havia tristeza em seu rosto.

Apenas a serenidade de quem finalmente cumprira sua missão.

Antes que sua voz desaparecesse por completo...

Ainda foi possível ouvi-la.

Quase como um pensamento.

— Quando encontrar alguém perdido...

Não lhe mostre o caminho.

Entregue-lhe um bom livro.

Depois...

O silêncio fez o restante.

E, pela primeira vez desde que tudo começara...

Compreendeu que algumas pessoas entram em nossa vida apenas para nos lembrar daquilo que um dia também precisaremos fazer por outras.

Quando a Porta Desapareceu

"Existem despedidas que não encerram uma história.

Elas apenas nos devolvem ao lugar onde sempre deveríamos ter estado."

A biblioteca começou a desaparecer.

Não de uma só vez.

Como o fim de um sonho.

Primeiro desapareceram as estantes.

Depois o jardim.

O lago tornou-se apenas um reflexo.

As árvores dissolveram-se lentamente na luz.

Os livros permaneciam por alguns instantes mais.

Como se resistissem à despedida.

O velho continuava imóvel.

Sorria.

Não como quem perde alguma coisa.

Mas como quem vê alguém finalmente encontrar o próprio caminho.

Olhou ao redor.

Sentiu um aperto inesperado.

— Está acabando?

A pergunta saiu quase sem voz.

O velho olhou para ele.

Depois para a biblioteca.

Sorriu novamente.

— O quê?

Olhou em volta.

Tudo desaparecia.

— Tudo isso.

O velho balançou a cabeça.

— Não.

Fez uma pequena pausa.

— Agora...

...está começando.

O silêncio tomou conta daquele lugar.

Quis guardar cada detalhe.

O cheiro dos livros.

A luz atravessando a janela.

O banco diante do lago.

O pequeno barco.

O som do vento entre as árvores.

Percebeu então que ainda havia uma pergunta.

Talvez a única que realmente importasse.

Olhou para o velho.

— Quem é você?

O velho demorou para responder.

Muito.

Depois sorriu daquele jeito simples que já conhecia.

Sem orgulho.

Sem mistério.

Sem necessidade de parecer maior do que era.

— Sou apenas um leitor.

A resposta pareceu pequena.

Mas carregava o peso de muitas vidas.

— Um leitor?

O velho assentiu.

— Um homem que, um dia, também encontrou uma Porta.

Nada mais.

Olhou novamente para a biblioteca.

Então compreendeu.

Aquele lugar nunca pertencera ao velho.

Também nunca lhe pertenceria.

Pertencia a todos aqueles que, em algum momento da vida, tiveram coragem de atravessar uma boa história.

A biblioteca nunca foi feita de livros.

Sempre foi feita de leitores.

O velho deu mais alguns passos.

Sua voz agora parecia distante.

Como se viesse de outro tempo.

— Muito antes de mim...

Alguém escreveu para que eu não me perdesse.

Muito antes de você...

Alguém escreveu para que um dia nós dois pudéssemos nos encontrar aqui.

Sorriu.

Depois concluiu:

— Agora será sua vez de escrever para alguém que ainda nem sabe que está esperando.

As lágrimas desceram lentamente.

Não eram lágrimas de tristeza.

Nem de despedida.

Eram de gratidão.

Porque algumas pessoas passam por nossa vida sem permanecer.

Mas deixam uma luz suficiente para encontrarmos o restante do caminho sozinhos.

O velho aproximou-se.

Abraçou-o.

Foi um abraço silencioso.

Sem conselhos.

Sem promessas.

Sem respostas.

Apenas um abraço.

Quando abriu os olhos...

Estava novamente em casa.

A tela do celular ainda permanecia acesa.

A pesquisa continuava aberta.

Como se nenhum minuto tivesse passado.

A mesa permanecia no mesmo lugar.

A conta ainda esperava sobre ela.

A caneca de café continuava fria.

No quarto ao lado...

O silêncio permanecia o mesmo.

Nada havia mudado.

Ou quase nada.

Respirou profundamente.

Abriu novamente a conversa.

Aquela mesma.

As duas frases continuavam escritas.

Esperando apenas um gesto.

"Hoje me lembrei de você."

Parou.

Leu novamente.

Acrescentou apenas mais uma linha.

"Espero que a vida tenha sido gentil com você."

Sorriu.

Não corrigiu nenhuma palavra.

A verdade quase nunca precisa de retoques.

Permaneceu alguns segundos olhando para o botão de enviar.

Curiosamente...

Já não existia medo.

Porque compreendera que algumas mensagens não são escritas para mudar o passado.

São escritas para libertar o futuro.

Tocou a tela.

A mensagem partiu.

Silenciosa.

Pequena.

Como todas as coisas capazes de mudar uma vida.

Guardou o aparelho.

Não esperou resposta.

Desta vez...

Não precisava.

Foi até a janela.

O primeiro raio de sol atravessava a cidade.

As pessoas começavam mais um dia.

Algumas continuariam correndo.

Outras ainda esperariam uma mensagem.

Muitas passariam por portas sem jamais percebê-las.

Sorriu.

Foi então que notou.

A Porta havia desaparecido.

Não porque tivesse se fechado.

Mas porque já não precisava existir diante dos seus olhos.

Ela agora existia dentro dele.

Abriu a porta de casa.

O ar da manhã entrou lentamente.

Antes de sair, olhou pela última vez para o celular.

Nenhuma resposta.

Ainda.

Guardou-o no bolso.

E caminhou.

Não procurando alguma coisa.

Mas disposto a tornar-se, para alguém...

A pequena luz que um dia também apareceu em seu caminho.

Naquele instante, compreendeu uma verdade que nenhum livro poderia ensinar completamente.

Livros não mudam o mundo.

Pessoas mudam pessoas.

E, às vezes...

Tudo começa quando alguém encontra coragem para enviar uma única mensagem.

Na mesma manhã...

Muito longe dali...

Um celular vibrou sobre uma mesa.

Uma mão cansada aproximou-se lentamente da tela.

Leu apenas duas frases.

Ficou imóvel durante alguns segundos.

Depois fechou os olhos.

E sorriu pela primeira vez em muito tempo.

Fim.

A Primeira Mensagem

"Algumas histórias terminam na última página.

As mais importantes começam quando a fechamos."

A resposta chegou três dias depois.

Não houve som.

Nenhuma vibração.

Nenhum aviso.

Quando pegou o aparelho naquela manhã...

Ela já estava esperando.

Permaneceu alguns segundos olhando para a tela.

Sorriu.

Era curioso.

Durante tanto tempo vivera esperando mensagens.

Agora...

As mensagens já não decidiam o rumo dos seus dias.

Abriu a conversa.

Havia apenas duas linhas.

"Você não imagina o quanto sua mensagem chegou na hora certa.

Fazia muito tempo que eu não acreditava que alguém ainda se lembrava de mim."

Leu novamente.

Depois outra vez.

As palavras eram simples.

Mas pareciam carregar uma vida inteira.

Não respondeu.

Nem precisava.

Existem mensagens que não pedem continuação.

Pedem silêncio.

Guardou o aparelho.

Foi até a janela.

A cidade despertava lentamente.

As mesmas ruas.

Os mesmos carros.

As mesmas pessoas caminhando depressa.

Tudo permanecia exatamente igual.

E, ainda assim...

Nada parecia o mesmo.

Respirou profundamente.

Pela primeira vez em muito tempo...

Não sentia necessidade de procurar alguma coisa.

Lembrou-se do velho.

Do lago.

Do pequeno barco.

Da biblioteca.

Sorriu.

Percebeu que jamais voltaria àquele lugar.

Porque nunca havia saído dele.

Olhou para a pequena estante da sala.

Havia poucos livros.

Muito menos do que gostaria.

Passou lentamente os dedos sobre as lombadas.

Retirou um deles.

Abriu na primeira página.

Dentro da capa havia uma dedicatória antiga.

Nunca lhe dera importância.

Leu devagar.

"Para que você nunca deixe de procurar."

Permaneceu imóvel.

Aquelas palavras sempre estiveram ali.

Esperando.

Talvez os livros sejam exatamente isso.

Verdades pacientes.

Elas nunca correm atrás de ninguém.

Esperam.

Até que um dia estejamos prontos para compreendê-las.

Fechou o livro.

Olhou novamente para o celular.

Abriu a lista de contatos.

Havia muitos nomes.

Alguns não via havia anos.

Outros estavam perto demais para perceber o quanto eram importantes.

Passou lentamente por cada um deles.

Sem pressa.

Sem culpa.

Sem urgência.

Apenas com gratidão.

Compreendeu então que o velho nunca lhe entregara respostas.

Entregara uma responsabilidade.

Quando encontrar alguém perdido...

Não lhe mostre o caminho.

Entregue-lhe um bom livro.

Sorriu.

Naquele instante compreendeu por que a Porta desaparecera.

Ela nunca existiu para ser atravessada todos os dias.

Existiu apenas até que ele aprendesse a reconhecê-la dentro de si.

Abriu a porta de casa.

A manhã ainda era jovem.

O mundo continuava cheio de pessoas procurando alguma coisa.

Algumas buscavam sucesso.

Outras dinheiro.

Outras, distração.

Muitas...

Sem saber...

Procuravam apenas alguém que lhes lembrasse que ainda havia esperança.

Deu o primeiro passo.

Depois outro.

Sem procurar respostas.

Sem esperar mensagens.

Apenas disposto a tornar-se, para alguém...

A pequena luz que um dia também apareceu em seu caminho.

Se, enquanto lia estas páginas, alguém veio ao seu coração...

Talvez ainda exista tempo.

Tempo para escrever.

Tempo para telefonar.

Tempo para perdoar.

Tempo para agradecer.

Ou simplesmente...

Tempo para entregar um livro.

Porque algumas histórias terminam quando fechamos a última página.

As mais importantes...

Continuam sendo escritas na vida de quem decidimos alcançar depois dela.

NOTA DO AUTOR

Talvez você tenha chegado até este livro procurando uma resposta.

Espero que tenha encontrado uma pergunta melhor.

Vivemos em um tempo curioso.

Nunca tivemos tanto acesso à informação.

Nunca estivemos tão conectados.

E, ainda assim, muitas vezes nos sentimos profundamente sozinhos.

Aprendemos a deslizar os dedos sobre as telas com uma velocidade impressionante.

Mas, em algum momento, deixamos de caminhar devagar pelos corredores da nossa própria alma.

Foi desse silêncio que nasceu A Porta.

Este livro não foi escrito para convencer ninguém.

Não foi escrito para ensinar uma filosofia.

Nem para dizer como você deve viver.

Ele nasceu apenas com o desejo de lhe fazer companhia durante algumas páginas.

Se, em algum momento desta leitura, você diminuiu o passo...

Se alguma frase o fez permanecer alguns segundos em silêncio...

Se alguma lembrança voltou sem pedir licença...

Então este livro cumpriu sua missão.

Acredito que a leitura possui um poder discreto.

Ela raramente muda uma vida de uma só vez.

Mas muda uma decisão.

Depois muda um dia.

Depois muda uma conversa.

Uma amizade.

Uma família.

E, às vezes...

Sem que percebamos...

Muda uma existência inteira.

Vivemos esperando grandes acontecimentos.

Mas aprendi que a maioria das transformações começa de maneira quase invisível.

Com uma página.

Uma ideia.

Um abraço.

Uma mensagem.

Ou uma simples pergunta feita na hora certa.

Se, enquanto lia este livro, alguém veio ao seu coração, não ignore esse momento.

Talvez essa lembrança não tenha surgido por acaso.

Talvez ainda exista uma conversa esperando para acontecer.

Uma mensagem esperando para ser enviada.

Um perdão esperando coragem.

Ou apenas um livro esperando chegar às mãos de quem precisa dele.

Escrevi esta história porque continuo acreditando que pessoas podem transformar pessoas.

E que bons livros ainda são capazes de atravessar gerações, despertar consciências e devolver esperança onde o mundo costuma entregar apenas pressa.

Obrigado por permitir que eu caminhasse alguns passos ao seu lado.

Espero que esta não seja nossa despedida.

Afinal...

Algumas portas não foram feitas para serem fechadas.

Foram feitas para nos lembrar que ainda existem muitos caminhos esperando por nós.

Com gratidão,

Humberto Benício Moreira